Все равно. Лишь бы он был. И иногда, хотя бы раз в год, дарил мне один день своей жизни - например, на Восьмое марта, - и я бы проводила этот день, крепко обняв его и не отпуская никуда-никуда. И дышала бы его запахом. И умирала - один раз в год - от счастья...